Проклюнулся мой стих, смеётся солнцу, дню,
Спасителя молитвой прославляет,
Я дар святой - стихи творить ценю,
Меня от горестей житейских он спасает.
И время для нёго, как всякому своё,
Пускаю я мой стих, как хлеб по водам.
Через года опять найду его.
Плывут стихи... Плывут стихами годы.
* * *