Не надо извлекать из-под обломков
Останки нерастраченной любви.
Живи, как жил, порвавший там, где тонко.
Вот трость, отдай хромому костыли.
К чему тебе моя неразбериха?
Мой несколько помятый сарафан,
Когда мое отчаянное лихо,
Безмолвно, как языческий болван.
К чему тебе мой сноп искристой страсти,
Мой платиновый скальп и медальон?
На память о моем недолгом счастье?
На память о несчастье, о своем?
Живи, как до моих обломков нЕ жил,
Я – фосфор вдохновения. Твори!
Бредя по темным улицам, про нежность
Со звездами чужими говори.
Поставь на память блок и новой тростью,
Помахивая, выйди на пустырь,
Встречать свою обыденность, как гостью,
Свершившую подкоп под монастырь.
А я? А я смотрю из-под обломков,
На облачные парусники дней,
На мчащуюся в небе амазонку,
Меняющую огненных коней.
И взглядом провожая день вчерашний,
Боюсь смотреть в глаза иному дню.
Лежу кулем, в смирительной рубашке
И ненавижу больше, чем люблю.