Не написал тебе ни строчки, Виктор Цой,
Не потому, что ты не дорог и не звучен.
Всё как-то проходил я стороной,
Да и в оценке настоящей был я тучен.
Теперь я скинул "лишние кило"
Непониманья и пустых упрёков.
В России ты звездою, Цой, горел,
В стране добра, мучений и пороков.
Ты видел очень много, то что мы,
Могли заметить редко поздно.
Шаманский взгляд, вороний чуб,
Твой выход выглядел апофеозно.
Тьма тьмущая поклонников твоих,
Заполоняла стадионы, парки, скверы.
Ты был и есть для них святой,
И смог привить им чувство веры.
Ушёл ты рано в мир иной,
Осиротив свою Отчизну.
Ты как великий из творцов,
Почуял роковую тризну.
Но ты живее всех живых,
В своих куплетах песен вечных.
С Небесных круч глядишь на нас,
Тупых, безмолвных, скоротечных.
И не найдя себе достойных,
Рукой по лире проведёшь.
Взгрустнёшь пред Ангелом украдкой,
И новый хит друзьям споёшь.