У нее нежные руки,
И смешная мимика,
А цвет волос -
Выдумка безумного химика,
Она никогда не пишет о главном,
Предпочитает сухие прочерки,
Когда солнце садится плавно,
Чуть освещая ее позвоночник,
И мы с ней все время куда то мчали,
К остаткам истлевшей границы,
И долгими зимними ночами
Считали звезд вереницы,
Но суть даже не в этом,
Утром в субботу,
Она забирала мои сигареты,
Мотивируя это заботой,
И повторяла «Мальчик, постой!»
И это уже стало обрядом,
Курить (одну за одной),
Представляя, что она рядом.