Бывают дни, когда душа
Листве подобна укрощённой,
В осенних скверах трепеща,
Объята трепетом смущённым.
И терпеливо, как всегда,
Готова вынести упрёки,
Хотя безмолвный календарь
Диктует увяданья сроки.
Как встарь, прекрасна, но вдали
Теснятся снеговые горы.
Они готовы льдом укрыть
Желанья прежние и споры,
И ту любовь, что горяча
И беззащитна, как ребёнок,
Тревожной нежности печаль,
Биенье пульса, что так тонок.
Безмолвье лет грозит уже
И тьмой сомнений, и забвеньем,
Тоскою мрачной. Лишь в душе
Ростки хранятся пробужденья.