Миновать перекресток, две реки, три горы и четыре смерти. Захотеть отпустить всех врагов, отделив от друзей, и простить, видят боги, простить.
За минуту до самой последней, самой четвертой - поверь мне, я припомню лишь краешек неба из-за плеча, когда ты приказала меня убить.
В то мгновенье вместились мои недожитые годы,
панорамой распахнуты - словно вколочены в вышнюю синь.
Каждый год мне зарубкой не только на сердце, но и на ладонях,
обрывая все нити судьбы, зачеркнув на них линию "жизнь".
Ты не плачь, ты, пожалуйста, только не плачь, дорогая.
Всё - как должно, а должно сейчас получается именно так.
Это боги играются нашей дорогой от ада до рая,
выбирая в послушники тех, для кого много в жизни - пустяк.
Я, конечно, умру. Да и все мы, как будто бы, смертны.
Не смеюсь, что ты, милая, просто никто не сказал,
что случается с теми, кто тихо уходит на небо,
что случается с теми, кто громко уходит в финал.
Я уйду очень громко. Так громко, чтоб даже не смели подумать,
что твоя есть вина в этом пошлом событии - смерть.
Ты - моя королева на все времена. Кто здесь судьи?
Кто посмеет сказать? Обещаю вернуться, чтоб мало им не было всем.
Только ты. Только я. Только оба мы знать будем правду.
Ты немножко ошиблась. Не спорь. Буду думать я именно так.
Я тебя отпускаю. Живи. Мне не больно - в азарте
опьяняющей мысли, что смерть - это точно пустяк.