Моему деду Антону, репрессированному и
погибшему в сибирской ссылке, посвящается
Стылым ветром развенчаны сны.
Изголовье горит огнем.
Как и все, ожидал я весны.
Как и все, изможден дождем…
Я от предков своих отбился –
В небытьи родословный след,
И горжусь не тем, чем гордился
Мой отец и крестьянин-дед.
Я живу не там, где родился,
Пригодился не там, где мог
И однажды листом прибился
К перекрестку глухих дорог.
Те дороги не мной торены
И не мною разбиты вдрызг.
В колеях – предков пот соленый,
Реки слез и кровавых брызг…
Эх, дороги-дорожки… скатертью
Разлеглись по всея Руси.
Вдоль – погосты да нищие паперти…
Русь великая, гой - еси!..
Сколько косточек в глину втоптано
И порубано на скаку!
Эх, поплакано!..
Эх, пороптано!..
Эх, повидано на веку!..
Кто ж тот Мастер По Бездорожью,
Нам во благо мостивший гать?
Что за яростный и безбожный
Над Россией глумился тать?
Поищи-ка, пойди, попробуй,
Да пупок, гляди, не сорви –
Всю страну извело хворобой.
Все мы братья да по крови.
Вновь под солнцем гнилой идеи
Собирает знамена рать.
Снова ставим на лицедея,
Мол, других-то, откуда взять?
Были, правда, да все без толку –
Как бы ни был товарищ крут,
Принарядят в колпак–ермолку
И в психушку заволокут.
И опять – хорошо да гладко…
Но под скрежет стальных оков,
Боже, как тяжело и гадко,
Слыть России страной дураков!
Исторические уроки
Нам, как видно, идут не впрок.
Есть еще у родимой соки –
Подставляй отощавший бок!..
И народ свой, как пришлых французов,
Всяко лыко плетя в строку,
Гонит сызнова неокутузов
По разбитому большаку.
19.01.1991 г.