А.Я.
Как бьется мое сердце расскажет его матрас.
И белый неровный свет, вливающийся из окон,
И эта среда - самый странный день - должна бы помнить о нас
Напомнив и тем, кто вне сейчас курит и дышит горючим смогом,
а мне свежий воздух из форточки кружит голову.
Я полностью здесь, всем телом и своим сумрачным существом
и можно закрыть глаза и представить, что не весна, а осень
вот-вот будет дождь, вот-вот, как курить, мы можем друг друга бросить
а можем остаться (на долго-предолго, до самого льда) вдвоем.
Но только вот небо - весеннее - никак меня не обманет
как сахарница фарфоровая, все сыплет да обещает:
"Два месяца ждать - ты же знаешь, тебе на них хватит стихов и мает,
они пройдут незаметно. Вот раз - и их вовсе нет.
Еще потерпи до мая - и вот тебе роща Баумана,
висящий на ветке потрепанный шотландский синий берет.
И вот тебе сквер из детства, и дом из старых альбомов".
Все солнце ушло на левый, и небо меняет цвет.