Апрельская прохлада за окнами большого города,
Светает за кирпичными стенами метрополитена.
Давно ли в этом месте умирали собаки от голода,
И грустно молчали ушедшие в слезах аборигены.
В домишке напротив яркого светлого солнца,
Где двери выходили прямо в морскую синь,
Девушка, уставшая от речей стихотворца,
Жила, шагая по головам с осанкой графинь.
Она, в белом платье, воздушнее самых легких перьев,
Кружится вишневым цветом в танце весеннем,
И тайно подсмотрев чью-то жизнь, вспоминает веселье
Улыбкой робкой, детской, нетленной.
Заварив некрепкий индийский чай неустанно пишет
О том, что помнит и о чем забудет вечером в пятницу.
Девушка К - коефициент всей моей жизни, мною движет,
Как пешкой неумелый игрок - не оценив моей важности.
Город стихает, под утро становятся чище её сны.
“Такая любовь”, - подумает кто-то, но Девушка К не терпит любви.