Прогуглить террабайты в поиске нужных слов,
Чтоб потом, что ж поделать, из себя их давить.
Потому что никто про такое не скажет так,
Чтоб хотелось лайнуть и запостить.
Запостить в каком-нибудь ****офейсбуке,
Не за делом, а так, для галочки и от скуки,
Когда нечем занять ни себя, ни руки.
Хотя, очень хочется не зависеть
От этих картинок и смайликов вдоль строки.
Мир стал полон искусственных улыбок,
Радужной блевоты, скупой немоты,
Без каких-либо точек и запятых,
Ни к чему эта грамотность,
Не встрявай.
Я искала такие слова и такие речи,
Чтоб вуалью накинуть себе на плечи,
Чтоб теплом по груди, чтоб дышалось легче,
Но не то. Материалов не найти
Или денег на них не наскрести.
Приходится доставать из горсти
То, что накопилось. То, что никому другому.
Ни тебе, ни мне. По словцу, по слову.
Я, быть может, ничего не скажу нового,
Но молчать действительно не могу.
Мне б еще хоть строчку, хоть строку…
Чтоб сказать - вдохновения никакого.
Эти френды, это кофе – все бестолково.
Даже куришь – и это как будто ново,
Так как всякий раз думаешь: «Нах…я?»
Я линяю; я ем безрассудно сладости,
Чтобы летом с моей фигурой если и прыгать от радости,
То лишь так, чтоб земля подо мной шаталась и
Другим было весело, черт возьми!
У меня по квартире цветы букетами,
Бутылки, конфеты и это все как-то греет, но
Не меня. Хотя… может быть… да. Внутри.
Если б глазами можно было целоваться,
(не просто перемигиваться-любоваться),
А наслаждаться оттенками, будто вкусом,
То я бы выкинула из окна весь мусор,
Не пристало как-то лобзать монитор…
Тут такие фоточки, такие девочки,
Ох, держите меня семеро, всех «рассмотрела» бы!
Но одна на югах, другая с далекого севера…
Так что придется пока повисеть на сервере.
Не повеситься б с горя, боже мой…
Врать себе – это глупо, подло, мерзко.
Прячешься за розовой занавеской,
Типа я не я, ни весна, ни все ее бесы
Не сдались мне и даром!
А нутро разгорелось пожаром.
Только от Амура почему-то несет перегаром.
Подпустить к себе близко такую, как ты, тигрицу,
Любоваться ей, ждать ее, на нее молиться,
С ней по-детски сдружиться и полюбиться,
И желать ее, стать ее синей птицей,
Злиться, если до нее не дозвониться =
Ковырять свое сердце отравленной острой спицей.
Вот такой я себя тешу небылицей,
Когда бьюсь за одно твое имя.
Я люблю таких, ну знаешь ли, милых,
С голубыми глазами, игривых, пугливых,
А внутри чтобы омут. И чтобы чертей побольше.
Окунуться б в него, даже может
Никогда больше и не всплывать.
Знаешь, мне уже по боку их шутки.
Эта пошлость, эта презрительность, все их мутки…
Но оставь.
Я укрою тебя от них,
Напишу вооооот такой вот огромный стих,
Накормлю шоколадом, укутаю в теплый плед…
Впрочем, прости за сентиментальный бред.
Тебя у меня (еще?) нет.
А на нет и суда нет.