Курлыча, мимо пролетит, крылом заденет — не заметит.
У тех, что были на пути, перо останется в горсти.
Она за это не в ответе.
Что ей, летящей средь миров по небесам, куда захочет,
Чудак, вцепившийся в перо? Вы скажете: «Любовь»?
Старо.
Полёт на вольности заточен.
Смотрящих в небо исподлобья, так много бродит, по земле,
болеющих своей любовью.
Но птице той не до гнездовья —
она всё время на крыле.
Вертя перо и так, и сяк, пускай глядит на всплески радуг
внизу тоскующий чудак.
Она ему не друг, не враг —
Ей просто этого не надо.