Я написал не мало строк, не мало сжег бумаги...
В руке держал перо, с которого стекло не мало темной влаги..
Не мало пролил слез чернильных, раня белизну,
Окунаясь в стихотворный омут, приближаясь к дну..
Писал, творил не ведая покоя, не зная тишины
Слова, что приходили с боем, убивали сны...
И не хватало времени, как будто бы и малость
Но шли минуты как года, так приходила старость
Проблемы, горе, страх и злость, пропадали без следа
Не оставив даже отпечатков, на душе из льда...
Вот так спешил, оставив за спиною жизнь и чувства
Оставив за спиною все, ради фальшивого искусства...