Вчера приснилось мне, что я поэт.
В венке лавровом, белоснежной тоге
Тащу к Пегасу с кухни табурет.
И вмиг оседлан конь мой легконогий.
Взмываем вверх. Берём разлёт-разбег.
Я правлю к солнцу. И гонимый ветром
Пегас крылами белыми, как снег,
Отмахивает мерно километры.
Я вниз гляжу. А там – всё тот же дом.
Разверзнут в небо, как вулкан потухший.
И в кратере его, большом, пустом,
На самом-самом дне маячит кухня.
И вдруг (о, ужас!) конь валится с ног.
А я – с него. В тот кратер или кухню.
Мелькает мысль: ну хоть бы кто помог!
И прежде чем с разлёта на пол рухнуть,
Я просыпаюсь.
И вздохнув свободно,
Я думаю, что сон ужасно глуп.
Иду на кухню.
Лавром благородным
Неблагодарно заправляю, суп.
07.04.86. ©