Иду по жизни,
как без денег по Арбату,
Где много зрелищ,
но порой не купишь хлеба.
Когда нет крыши,
Ну, зачем мне это небо
И эти звезды –
по одной на брата?
Зачем карманы,
коль в них только ветер свищет?
А в дни зарплаты
я ещё кладу в них фигу.
Когда поэту
не дают рублей за книгу,
Их можно
попросить взаймы у нищих.
А на Арбате
чудаки из членов партий,
Как дьявол – души,
голоса у нас скупают.
Я свой отдам за так –
ведь я же не скупая –
Здоровому
и молодому парню.
12.04.96. ©