Семь футов
под килем.
Лево руля.
Канаты гудят
натужено.
И мачты
пронзили
небо шутя,
плывут паруса
отутюженно.
Идём мы
по морю,
палуба – дом,
боцман свистит
контуженый.
Ушли мы
в путину:
«Берег потом», –
хрипит капитан
простуженный.