С неба стронций сыпят дождиком
Облака.
Для кого творят художники
На века?
За заоблачными далями
Нас не ждут,
И на пыльном Марсе яблони
Не цветут,
И сгорают, в небо падая,
Корабли,
И взлетают арки-радуги
От Земли,
Брошен в небе странный памятник –
Луноход...
Жизнь – не лестница, но маятник:
Все пройдет.
И, отпущенное меряя,
Солнце жжет,
Превращая в ядра гелия
Водород.