Как недописанный роман,
Как недопетая баллада,
Витает в доме аромат
Слегка чарующего ада.
Как недоигранный мотив,
Он манит нас красивой смертью.
Вот, закрывая объектив,
Висит фотограф в кабинете.
Верёвка чистая из льна
Довольно обвивает шею
И всех приветствует она
В своём жестоком обращенье.
Вот, чёрным цветом красный цвет,
Как карты, кроют негативы;
На них фотографа портрет.
Так смело, сильно и ретиво
Зря поддаётся силе благ,
Пороков, лени, модной фальши,
Как недокуренный табак.
Он бодро мимо жизни мажет.