***

руки мои испачканы черной тушью.
я не боюсь, что кто-то рисует лучше -
ты-то давно престал выходить на моих портретах.
холод, весна, уже скоро наступит лето...
в каком-то июле, наверняка, мы столкнемся в пустом автобусе -
такие разные, и в то же время чертовски похожие,
мы притворимся, что друг для друга - прохожие,
дрогнет струна в твоем туго натянутом голосе,