В сиреневой беседке, где туман
сиреневый не цветом, а сиренью,
ты слушаешь весенние свирели,
от сонной майской неги полупьян.
Ты слушаешь и ждёшь, что вот сейчас
соткут желанья образ из тумана,
и явится пленительная панна -
навечно, а не на единый час.
И вот сбылось. Из лепестковой мглы
пленительной благоуханной чащи
мечты соткали образ настоящей
украшенной рогами головы,
и с тихим перестуком по камням
она идёт к тебе под звук свирели,
её родня – лесные менестрели –
зовут тебя, из зарослей маня,
на танцы свадебного торжества,
на майский хмель разгульного веселья,
на горький привкус позднего похмелья,
когда болит до треска голова.
И ты бежишь. Бежишь, не чуя ног.
Зарёкся ты мечтать в сирени мая
О том, чего,увы, не понимая,
И материализовать не смог...