Наэкспромтили с http://www.stihi.ru/avtor/grvch Игорем Гуревичем
к моему стихотворению http://www.stihi.ru/2012/04/03/7709 «Сон»
Игорь:
нас тянет в дорогу... зачем-то... куда-то...
подальше от этих привычных лимоново-кислых забот...
зачем? ... не гадай... может быть - это просто расплата
за тот недогуляный стертый из памяти год...
Дорога зовёт - не сидится на месте, неймётся.
Пугают покоем домашние стены и быт...
Не месяц, не год - а полжизни восполнить придётся,
в которые горем за то, что сейчас, довелось заплатить.
И что не допето, не добрано, не долюбилось -
желанно и нужно. Ведь сердце осталось живым.
И видятся сны, будто сверху подсказка и милость -
хоть в них на минутку себя ощутить молодым...
Игорь:
всего на минутку? во сне? как же это печально!
но если бессонница, если, к тому же, склероз?
Стихи - это сонники нашей невыданной тайны,
стихи - это правда, а значит - навылет всерьез...
но если взглянуть с высоты протрезвевшего мира?
очистить стекло прозаическим грубым песком?
то что остается? - какие-то Муза и Лира,
с которыми я был, возможно, когда-то знаком...
Склероз бы спасением стал – но его не дождаться.
И только во сне проживается набело жизнь –
всё то, что могло бы случиться, но горьким эрзацем
судьба заменила безжалостно – странный каприз.
…А в книгах написано, будто бы сон – лишь минутный:
за краткие миги во сне можем годы прожить…
И как же порою мучительно тщишься наутро
вернуться туда, где приснилась забытая прыть,
где чувства – живые, не только в стихи изливаясь,
несут над землёй, окрыляют – простор впереди…
…ни Муза, ни Лира не знают, где ключик от Рая -
куда не вернуться, хоть сколько ни верь и ни жди.
Игорь:
А, может, все же стОит так,
раз в эти сны ты веришь, опасаясь
их выдать за серебряный пятак -
как в море, в откровения бросаясь?
А там, глядишь, отдаст Тортила ключик
от дверцы за холстовым очагом.
Но что с ним делать, если вдруг получишь?
В каморку Карло броситься бегом?
Или упрятать ключик с глаз подальше
и, на склероз надеясь, позабыть,
и в снах опять надеяться, что мальчик
поленовый сумеет полюбить?..
О, нет. Давно та прежняя Мальвина
свои сменила кудри на парик,
очаг холстовый внукам подарила,
Тортилу отучила от интриг.
Давным-давно схоронен папа Карло,
А Буратино… право же – смешно:
он стал невыносимым и вульгарным…
Ну что хотеть: бревно и есть бревно.
Вы осуждаете меня за откровенья?
Не претендуют ни на что они.
Как чётки я перебираю время,
за шагом шаг пролистывая дни.
Забита дверь к волшебному театру.
И только сон способен подарить
собой замену сотне психиатров –
напоминать, как жить, любить, парить.