«моих рук дело»…
формулирую сама…
шью - через лист…
сминая каждый пятый…
скрепляя
разлинованные - вместе,
и нумерую …
изменив сюжет…
не этот город…
вдоль - не те дома
другое время …
вновь Христос распятый…
чужое небо
непогодой бесится…
стеная,
Левий
на траве лежит…
очерчен круг …
солнцестояние тонет
в дождя - лавине
и беды - начале…
глухой услышит
и незрячий видит:
не умирают,
испуская дух…
не держит гвоздь,
пройдя через ладони...
но сдержанн
стон у матери печальной…
она ему сказала о Давиде…
боялась времени
среди простых старух…
«Мой сын -
Сын Твой !»…
не плачет боль отныне…
в себя вобрав,
душа Пьетой застыла…
обрушивая тишину,
свистящею змеёю
под ноги дня…
стыдится слез…
не может быть иной…
Она и Он…
мать, при небесном Сыне…
Кровь, став водой,
смешается с землёю,
и у меня…
линованный листок
промокнет сразу
за ним второй
и третий…
все - кровавы…
не изменить
библейского сюжета…
Синедриона
заменяя приговор…
над тем, чье имя –
за виною недоказанной,
которого прошу:
«мой Боже правый,
дай сил быть здесь…
на побережье Леты …
не кануть в ее водах,
как топор…»