Одна большая книга писем
- в ней строчки задремавших сов.
Стрекозки сторожат альков,
а складки словно морды лисьи.
Скрипят запятнанные листья,
чуть пересыпаны песком.
Всё будет слаженно, путём,
но то, что было - сроки выпьют,
и тень, пропахшая полынью
покинет книгу, словно сон.
В момент рассыплется мой том,
а память обернется пылью...