Снега, снега… бесстыжие снега
Кружат на предрождественской неделе.
Узнать бы, что готовят нам года,
Что в рукавах у них на самом деле.
Ан нет! Гаданья путано немы:
«Юдоль печали», «дальняя дорога»…
Пойти бы им…!!! Да вновь отходим МЫ
От острых слов. От боли. Понемногу.
Порой так хочется на вьюге улететь,
Расстроить лад, настроенный не нами,
Ознобом прострелить слепую Сеть,
Шалить с луной и танцевать с ветвями,
Лететь за тем… не ведая, за чем;
О всех забыть, глинтвейнным сном забыться…
Мираж уйдет. Вернет покой взамен
Удар двенадцатый – и пусть лишь снег кружится.