Опьяненьем, горьким и тревожным,
Прорастет во мне сырая ночь.
Темнотой отчаянно острожной
Изливается зудящий мелкий дождь.
Пятница. Тринадцатое. Жутко.
Моросит и сетует с утра,
Заливает лунную дорожку,
Угольки чадящего костра.
Только знаю – будет Воскресенье.
Свет наполнит мысли и слова.
Дорасту, сквозь скорби и моленья,
Дотянусь к подножию Креста.