Сначало мне казалось, что я пишу о неопределённом человеке (как в большинстве стихов), но во втором четверостишие я поняла, что это обо мне...
Я долго шёл к поставленной мной цели,
И шёл по головам, не видя никого!
Порою даже ждал то две, то три недели,
Совсем не понимая, зачем и для чего...
Я крался - замирал, и снова был в дороге...
О, как же был я слеп при здравом-то уме!
Как одержимый, я писал все эти строки
При грохоте забот иль в скучной тишине.
Я рвался к ним душой своею всей и телом!
Я пламенел, сгорал как будто на одре!
Повсюду и везде: в досуг иль между делом
Я с ними возвышался и с ними был на дне.
О, как я вас люблю, мои родные строки!
Вы - нА душу бальзам иль в сердце острый нож.
Вы - жизни долгий путь, раскаянья дороги.
Вы - солнца яркий луч иль серый свежий дождь.