Бежит строка,
Как много многоточий в бесконечности моей,
Я, знаю точно,
Что уже я не смогу дойти до завтра в своём дне,
Сегодня на картине одиночество сотрёт,
И на 00.00 часы в судьбе переведёт...
В груди затихло и погасло сердце,
Я, разрываю пеленой из алого рассвета ночь,
Боль наводнением в моей душе беснует,
Ломает хрупкие черты,
И разбивает вдребезги остервенело,
Затем, мне, подаёт мой смысл на подносе тишины,
Подносит к хладным, неживым губам моим пустой бокал,
И наполняет инеем до дна его...
Покои снятся моим мыслям чьи–то,
Они, неведомы ещё пока,
Из сна я пробуждаюсь на атласе мрака,
Мои глаза обьяты пустотой,
К подолу прошлое мое пришито,
И я ступаю, поднимаясь в холл,
Красиво звёздами играет ангел,
Он, приглашает подойти к столу,
Он, темнотою накрывает скатерть,
И я не верю, отрицаю, восклицаю:
«Не уж то, это Дива, Моя Муза – Смерть»,
И пожимаю Её руку,
Главу склонив и преклонившись пред Великой...