Когда почти что нечего терять,
И от всего сама я отказалась,
Я начинаю книги вдруг читать,
Своих знакомых этим удивляя.
Что нового я в книгах нахожу –
Их ни на что я впредь не променяю.
С людьми живыми больше не дружу –
О них пишу и часто вспоминаю.
Нет никого, с кем книгу обсудить,
Мои друзья их вовсе не читают;
В театр тоже не с кем мне сходить,
Его никто почти не посещает.
Но, вот что странно, ведь средь них лишь я,
Кому досуг подобный интересен –
Чудачкою зовут меня друзья,
А я их жизнь считаю очень пресной.
Кто прав из нас: их много, я – одна;
И, как так получилось, я не знаю, –
Нам есть что вспомнить вместе, жизнь была…
Но почему теперь ее не стало?
А, виновата ль перед ними я,
И есть ли, в чем мне каяться пред ними? –
Я с книгой породнилась навсегда,
А люди стали для меня чужими.
Но ведь не книга – точка для отсчета,
Все изменилось от которой вмиг, –
Сама же к ней пришла, как за оплотом,
Когда я не нашла его в других.
У классиков на все нашла ответы,
На все извечные вопросы почему;
При этом книга не дает советов,
А помогает думать самому.
Бывает ль друг с похожими чертами? –
В раздумьях лишь стакан на ум идет…
С ним хорошо друг друга понимаем,
Все чаще меня жизнь к нему ведет.
Да со стаканом мною мысль не движет,
Отрекшись, замирает в пустоте;
Поэтому я вновь читаю книжку –
И мысли вновь стремятся к высоте.
Ну, почему же столько удивленья
В том, что кому-то нравится читать?!
Быть может, легче жить без просветленья,
Когда не нужно думать и мечтать…