Рис. С.Хорликова
Журавль со мной и в небе! Чудеса!
Путь творчества – дорога в небеса.
***
Не жизни жаль с томительным дыханьем,
Что жизнь и смерть? А жаль того огня,
Что просиял над целым мирозданьем,
И в ночь идет, и плачет, уходя.
/А.А.Фет/
Моим стихам меня не пережить…
И в этом - жало грусти безысходной.
Печаль возводит к небу этажи,
Душа в себя уходит неохотно.
Душа уходит, оставляя мне
Бессмысленность бесплодного бытийства,
И жизнь течет в подспудной глубине,
А смерть живет в утраченном единстве.
А смерть живет во внешней суете,
В делах, где смысл потерян изначально,
В коммерческом пейзаже на холсте,
В стихах, вобравших рифмы слов случайных.
В стихах, где скрыта, но видна печать
Желания быть признанным толпою,
Стремления собою восхищать
И удивлять талантливой строкою.
И никого, по сути, не виня,
Душа уходит вглубь себя устало…
Моим стихам – не пережить меня.
Мы смертны… В этом - нашей грусти жало.
***
О, дай мне, Боже, вдохновенье!
Его так часто не хватает...
Года как снег в ладонях тают,
А легковесные волненья,
В стихах нашедшие забвенье, -
Ветрами время разметает…
***
Когда я отпою и отыграю…
/В.Высоцкий/
Когда напишутся последние стихи,
И мысль пронзит, что большего – не будет,
Замру я на черте пространств полуглухих
Бесплодных буден.
В своих твореньях попытаюсь отыскать,
Что не свести к трудам лишь преходящим,
Посылку в будущее - вечности под стать
Из дней вчерашних…
И осознаю горькой «правдой головы»:
Моим стихам недолгий век отпущен…
Они - возвышенны, понятны, но… увы -
Ничто в грядущем!
Заноет сердце в безнадежном тупике
И грустью на листки мои прольётся,
Душа безмолвная заговорит в тоске -
Что ж остаётся?
Блокаду слова, что назначила судьба,
Прорву отчаянным рывком к высоким звездам,
Поскольку то, зачем явился я сюда -
Ещё не с'оздал!
***
А стих мой - не для критика-эстета,
Который его быстро размельчит
На сотню недостатков бренных.
Не затруднив себя, при этом,
Попыткой что-то различить…
О «пережить» - молчу смиренно.
***
Король умер.
Да здравствует король!
/Народная мудрость/
Рождаясь из пепла творений
Своих, но остывших уже,
Я рвусь из кольца повторений
И штампов в заснувшей душе.
Я рвусь к новизне небывалой,
Рискуя упасть в грязь лицом.
И впасть в роковую опалу
С досрочным и глупым концом.
И что же наградой, порукой?
Стихов еле слышный мотив…
Но как же пленительны звуки!
И смысл - безгранично правдив!
Пусть беден итог в общей сумме,
Но в нем брезжит Новый рассвет!
Вчерашний поэт во мне умер -
Да здравствует новый поэт!
***
Поэт и судьба
Поэт под тяжестью трудов
И всех ночных терзаний
Молил судьбу и всех богов
Избавить от страданий.
- За что немилость мне сия?-
Роптал поэт, немея…
- Затем, что надобно сиять
Всему, что свет имеет!
***
Долг в стихах
Не то, чтоб считал себя важным,
Не то, чтоб призванье «дожал»,
Но чувство явилось, однажды,
Что миру стихи задолжал.
И то, что полезного сделал,
И то, где немало труда,
Вдруг стало моим же пробелом,
Укором, что все - «не туда»…
Но мир проживет - не заметит
Какой-то смешной недобор…
Лишь я под конец круговерти
Судить себя буду в упор.
Стихи ведь нужны не миру,
А мне, ибо это - мой долг,
Рожденье стихов – перемирье
Иль тяжкий с реальностью «торг».
В потоке и мыслей, и боли,
Круж'ит меня водоворот,
Покуда должник, я - неволен,
Нет прав у меня на уход…
И в матрице стихосложенья
Я маюсь – ни шагу вовне:
Мысль бьется в изнеможеньи,
А чувства - сгорают в огне...
И этот поток неподвластный
Ничем уже не удержать:
Ни волей - к порядку пристрастной,
Ни пробой в труды убежать…
Теперь тороплюсь я стихами,
Не зная времён и погод…
И мнится: «своими» руками
Я свой приближаю уход…
***
Обращение к Поэту
Если ты свои слова
Тщательно отмерил,
Если совесть не мертва
И рассудок верен,
Если стих донес до тех,
Кто услышать может,
Кто страною в пустоте,
До глубин встревожен…
Если честен пред собой,
Как перед Всевышним,
Знай, что прожитой судьбой
Ты - не будешь лишним!
***
ПОЭТ
Не праздность неги, а труды…
Не славы звон, но боль отечества…
Поэт – звонарь мирской беды
Среди земного человечества.
Не пыль от штампов, а Сады…
Не внешний лоск, но тайны жречества…
Поэт – служитель красоты
Средь серых буден человечества…
Он вестник Правды средь кликуш,
Агент Любви, а не Купечества…
Поэт – целитель наших душ
В больном параде человечества…
***
Усилитель
Низкий звук проникающе-громкий
Потрясает вибрацией "дна",
А высокие звуки у кромки
Остановит любая стена.
Равнодушие, злоба, раздор…
Стен немало вокруг растет.
Потому и вступаю я в спор
Усилителем Высших "частот".
***
Как жаль, что в юности так мало я писал,
Когда острей воспринимать ожоги мог.
Да и в познании мой пыл не угасал…
Я б от ошибок, верно, многих уберег.
Но если вдуматься всерьёз, то… как сказать!
Ведь очень часто заблуждался я и сам -
Свои иллюзии другим мог навязать …
Какое счастье, что так мало я писал!
***
Недовольство собой
Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?
/А.С. Пушкин/
Недовольство собой -
Очень странный недуг.
Самоценности сбой
Предвещает беду.
И в делах, и в пути
Очень быстро поймешь:
Как в сети паутин,
В «недостатках» живешь.
Недовольство собой -
Ложка дегтя в исток,
Губит бодрый настрой,
Омрачает итог,
И не можешь начать
Новый круг новых дел -
Недовольства «печать»
Цепко держит предел…
Недовольство собой
Не позволит тебе
Гнать халтуру порой
На потребу толпе.
И гордыне твоей
Помешает взрасти,
Принимать весь елей
За награду в пути.
Самокритики взор
Помогает понять:
Где пора «на простор»,
Где «простор» - поунять,
И когда - не спешить
В завершеньи труда,
И когда - завершить,
Отложив навсегда…
Недовольство собой -
Очень странный недуг.
Непонятно порой:
То ли - враг,
то ли - друг…
***
Мои стихи нужны? Вот это новости!
А я «кропал» их от себя же втайне,
Стесняясь графоманства в этой области
И подавляя импульсы случайные...
Не подавил!.. Стихи нашли себе дорогу
Через раздраи затяжных моих напастей...
И вот теперь – я близок к эпилогу,
Они - "пробились" и нужны... Какое счастье!
***
Я согрешил перед собой, что не писал…
Когда стучались строчки мне в сознанье,
Я им не отворил... Я был в броне и спал,
Как Мир, что глух к нежданным дарованьям.
И этот грех уже не выправить ничем,
Обидевшись – ушли все эти строчки…
И, чтобы связь не рвалась с ними насовсем,
В своих стихах я часто ставлю - многоточье…...
***
http://verhonin.ru