Обидно, что не признают моё искусство.
Обидно, что не видят красоты!
В нем столько роз, и слез, и выше чувства,
Чем у того, что пишет про «понты».
Я дерзок слогом (только все не видят),
Силен по смыслу и красив душой
(Вот только всем плевать). Я не в обиде.
Я божеским талантом порешен.
Ну как не видят тонкости поэта,
Его гармонии, душевной наготы!
Меня не чтят, хоть я посланец света.
А этого – читают. «Про понты».
Он груб, невежлив, зол и эксцетричен.
Он не общается практически ни с кем.
Задирист, слаб его убогий «причет».
Зачем вам нужен слог его, зачем?
И я спросил – «А в чем твои секреты?
Как ублажил толпу твой голый стих»?
Он посмотрел так, словно меня нету,
Сказал: «Душой и сердцем я за них».
Покуда искренности в лирике не будет,
Пока в ней будет сонм из голых рифм
Забудь-ка о признании. Ведь люди
Должны, конечно, жить лишь для других.