Все никак не закончится век,
Не беспечный даже.
Что ж?
Не дурак с виду - простой человек.
А я все туда же…
И это даже не кража –
Писать без затей, набираясь чужих,
Замысловатых часто,
Идей.
А если б еще назначали срок,
Час или целый век,
За каждый сокрытый стон,
За каждый звериный крик…
(Далеко зашел человек).
Сколько бы было строк,
И всего один глаз,
Подслеповатый, тон в тон,
И лукавых улыбок экстаз,
Такой же надменно веселый,
Как современный джаз.
И совсем не новый.
По Фрейду или по Юнгу,
Без меры и напоказ.
Со сбитым ритмом
И термином, штамп – в печать.
А мне не перед кем отвечать.
Все равно промажу,
Стоит даже и решиться стрелять...
«Мама, мама,
И почему нельзя просто дышать?»