Не печалься, милый - скоро приду,
Знаю я, что ты имеешь в виду:
Нелегко стихи писать натощак...
Я сварю тебе кастрюлю борща,
Я нажарю сковородку котлет,
За графинчиком залезу в буфет,
Чтоб светла была твоя голова,
Чтоб укладывались в строчки слова...
Говорит мне опыт прожитых лет -
Нет страшнее, чем голодный поэт!
* * *
У тех, что счастье раздают,
всегда часы немного врут:
Ждал, ждал - и вот оно, упало...
А надобность уже отпала.
* * *
Стихи - суть результат союза,
Плод вдохновенья и ума...
Не надо брать насильно музу.
Когда захочет - даст сама!
* * *
Гласили мудрецов труды –
все беды в жизни от п...,
Однако, не один мудрец
в том месте свой нашёл конец.
Мораль здесь ясного яснее:
промежность мудрости сильнее!
* * *
И тот, что Фильм народный снял,
а не какую-то порнушку,
и честь, и совесть променял
на государеву кормушку,
и тот, и тот... им несть числа,
кого мы чли и уважали,
шагнули за границу зла,
разбив заветные скрижали.
Что ж, это - Выбор, господа,
и нам всё ясно и понятно...
И всё ж - измена никогда
не искупается талантом.
* * *
Изыскан стиль, изящен слог,
и каждый звук наполнен смыслом,
Никто б понятнее не смог
прекрасные озвучить мысли!
Вы - замечательный поэт,
я преклоняюсь перед Вами,
Несите людям чудный свет,
держите выше Ваше знамя!
Вы лапонька и молодец,
и я всегда Вам ставлю ОПы...
А те, кто Вам не пишет рец,
пускай идут к кобыле в жопу!
* * *
Слепить кусок говна
из строчек, Ваша милость,
скажу Вам, ни хрена
у Вас не получилось.
Ваш "несусветный бред",
пародия, по сути, -
шекспировский сонет,
в сравненье с этой мутью,
что источая лесть,
целуя ягодицы,
забила рейтинг весь
и Главную страницу.
Я должен Вам сказать,
с потупившимся взглядом, -
Вам никогда не встать
с амосовыми рядом,
ну, нет в Вас, так сказать,
неудержимой страсти...
а, впрочем, что ж - дерзать –
конечно, в Вашей власти.
* * *
Поэт - он Ваньку не валял, а ежегодно поздравлял,
даря стихи на именины, свою вторую половину.
За множество прожитых лет их накопилось - спасу нет.
Теперь они явились свету, поскольку не к лицу поэту,
Подобно сказочным скупцам хранить жемчужины в ларцах.
* * *
Родила Светлана в ночь
и не сына, и не дочь,
не сонет, не триолет,
а обыкновенный бред.
Восхищён её трудом
местный сумасшедший дом,
так и лезут все подряд,
чтоб лизнуть Светлану в зад.
Господи, Превысший Всех,
ты прости ей этот грех,
обостренье у неё,
скоро стихнет, ё-маё...
* * *
Видали мы сирень,
и обоняли тоже,
цвести ей рано лень,
она цветёт попозже,
чем белые цветы
черёмухи душистой...
ну, так же, как и ты,
и я - все пародисты.
Задача - не талант
терзать в когтистых лапах,
а лишь перебивать
не благовонный запах,
при этом нас не ждут
аплодисменты зала...
а по углам-то - жуть,
наложено немало...
Вот, шепчет память мне –
в период средней школы
ещё была "Сирень" –
одеколон дешёвый...
стеклянный пузырёк...
теперь найдёшь едва ли.
Видали ли...? Юрок!
Да мы её пивали!