Поэт - звучит, пожалуй, слишком громко!
А в отношеньи личности моей,
Во избежаньи всяких кривотолков,
Скажу, что нет эпитета глупей!
Порой пишу бессвязно я в утиль,
Ведь отношусь я к жизни так ранимо...
Хромают рифмы и, порою, стиль,
Что со стихами не сопоставимо!
Бывает, что идеи посещают,
Но как же трудно мне их воплотить
В стихи, что с удовольствием читают,
А прочитав стремятся заучить!
Я знаю, что понять меня не просто,
Ведь мысли часто сбивчивы мои-
Уродливы, корявы, как короста,
Написанные в сонме чувств стихи!
Быть может кто-то скажет, что я слишком
К себе самокритично отношусь,
По пустякам страдаю, как мальчишка,
В истерике, как маленький бешусь!
Скопившись все эмоции во мне
Безжалостны и не дают покоя,
Мелькают, словно кадры, и во сне,
Взорвавшись выливаются рекою.
Писать стихи - какое сумасбродство!
Особенно такие, как мои!
Ведь это не поэзия - уродство,
Рассудка с сумасшествием бои!!!