Промозглый серый день... И кажется,
Что, вышки труб собравший в горсти,
Туман пролитой кровью вяжется
На улиц слаженном помосте.
Смывает сырость акварели,
Рождая неопределённость:
Озябших труб реликтовая стройность
И лак, потрескавшийся на свирелях...