Непросто не писать стихи,
Но и писать стихи непросто,
Не утонуть в стихии слов,
Не захлебнуться в фальши тоста.
Слова так мучают меня,
Не поддаваясь откровенью,
То ускользают, то, маня,
Вдруг прыгают в стихотворенье.
Я временами как немой,
Слова чужие и без звука,
Ищу свои, но звук не мой,
Совсем не мой, тоска и мука.
И, чувствуя вершин далёкость,
Чуть-чуть приблизиться пытаюсь,
То вдруг опять приходит лёгкость,
То снова в слабости я каюсь.
И эта череда сомнений
Зачем? Меня никто не звал,
Ведь знаю, что совсем не гений:
Бог, чмокнув, не поцеловал.