Как много в нас прибито к суете,
С гнильём – к кресту, всё ржавыми гвоздями,
И на замшелой каменной плите –
Тяжёлый слог чужими именами.
Заразой в исторических узлах,
Кирпичной лимфой вымерших столетий
Как пепел, как презрение, как прах
Нам опадает будущность на плечи.
Не наигравшись в давние мечты,
Мы бредим тем, что с детством не изжито,
В нетронутом значеньи пустоты,
Что нами зло, беременно и сыто.
И мокрый снег, родя холодный дождь,
Не узнаёт, теряясь в грязных лужах,
Что ни к чему его сырая дрожь,
И на земле он, в общем-то, не нужен.
Апрель 2012