Я скучаю. Быть может по кому-то,
А, может, просто схожу с ума.
Тоскую. О чем-то, по чему-то,
Вот это - весна. Не зима. Не зима...
Остановки, люди вокруг, слякоть, грязь.
Трижды избитый маршрут: сигареты - домой.
Что говоришь? Перемены грядут? Не сглазь.
Все равно, что вокруг и сейчас. Что весной.
Почему у нас нет бульваров? Жаль.
Я могла бы бродить как в стихах.
В душе танком прошлись, на лице - сталь.
С болью в глазах. С сигаретой в руках.
Каждый год у меня сценарий один:
Все вокруг живет, а я умираю.
Мне бы в вену иглой, в ней - эндорфин.
И то, поможет ли мне? Не знаю.