Мне проще не быть, не любить, не дышать, не казаться.
Не чувствовать кожей дыханья восторженный плен,
Распахнутой книгой, на самой последней...нет. На форзаце.
Остаться, потухшей из тысяч, тобою пройденных, геенн.
На карте дорог, не ведущих отныне друг к другу,
Тебя и меня. Я заброшенная магистраль.
Из всех лабиринтов, водивших тебя лишь по кругу,
Я тот, что девятый. Разгаданная скрижаль.
Я лишь сигарета, до фильтра истлевшая в пальцах,
Пробившая насквозь, застрявшая в ребрах картечь,
И, может, того, кто во след мне прибьется скитальцем,
Чтоб дольше продлить, ты старательней будешь
Беречь.
30.03.12