ОН говорит, мол, ты моя женщина. И что теперь: верю – не верю я? Земля-то по-прежнему просто вертится, хоть в это тоже когда-то не верили. Он говорит, что это судьба, да я вот тоже об этом думаю. Она, зараза, песок давя, забыла, что она дама с юмором. И черный юмор ее сказался: мне сорок лет, а ему двадцать
И что теперь? Сказать – я старше? Он это видя упрямо твердит, что созданы мы друг для друга, что мы едины… Он как гранит, но с шумом моря и синью льдины.
Я думаю, глядя в глаза ему, но почему все так несправедливо? Ну десять лет еще все равно, а потом – потом это будет некрасиво. Потом он увидит рядом с собою старуху?
Увидит, как ни старайся.
И что тогда? Уйти в страну, откуда никто не возвращался? Ведь это любовь, это не жалость, не дружба. Это страсть – в ней любая фальшь слышится. Тогда мне потом хоть под лед, хоть в воду, а проще всего застрелиться, видимо.
Ведь он станет уже тогда моим сердцем, моим мозгом. Он станет тогда моим предназначением. И я без него ни вдохнуть, ни выдохнуть… Какое все-таки это мучение.
Ну какая ж это судьба… Хотя… Десять лет, говорите? И целых десять лет счастье с тобою рядом?
Да жизнь за это отдать немало, так что – молчите. Я – его женщина, а все остальное – неважно…