***

Когда журят и бьют за строки
(Что, мол, таланта не дано)
Я в сотый раз даю зароки
Не браться больше за перо.

Но наступает час тревожный,
В котором пульс, как штык в висок...
Моих стихов узор несложный
Опять ложится на листок.

Пишу о нашем краснолесьи-
Об этом память не молчит,
Живет и незабытой песней
В моей строке опять звучит!

Я приглашаю в край  пьянящий,
Где осень листья не сожгла
И помнит нас в лесах звенящих
Костров остывшая зола.