Осень мне дышит в затылок,
Легла на подушку
Ладонями листьев.
Всё искривлённо застыло.
Пейзаж равнодушья.
Фальшивость артиста.
Травы - как тонкие пальцы.
И клавиши воздуха
Звоном провалит.
Верю, что мне только двадцать,
Тринадцать бесхвостых,
Пятнадцать буквальных.
Кротость раскромсанной шторы.
Распахнутый тёмный
Огонь заоконья.
Осень - не сердце, а морок,
Не нежность, а стоны,
Октябрь агоний.
Все роковые и острые
В эту одну
Безрассветную осень.
Падают клавиши воздуха
В горло, ко дну.
Всё нелепо и поздно.