Никому ничего не дается «запростотак».
Нет банальней зачина для прозы и для стихов.
Только кто ж виноват, что какой-то нескладный чудак
был наивно-беспечен и не был к такому готов.
Не подумал чудак, что подскочит обменный курс,
что придётся втрое платить, даже если не брал.
Торопился чудак и растрачивал свой ресурс:
ежеутренний подвиг, ежевечерний аврал
(что-то в этом смущало, но быстро вошёл во вкус)
и сражение выиграл.
Только войну проиграл –
все солдаты убиты, выжил один генерал.
Был уверен чудак, что он всюду успеет в срок,
но замешкался где-то, сбившись при счёте ворон
(рассеянность – это не самый ужасный порок).
А дальше банально: про то, как устал и продрог,
про выбор поспешный не самой прямой из дорог,
про то, как мигнул фонарями последний вагон
и как неприветлив ночной опустевший перрон.
Вам идей креативных хотелось? Не будет их.
Смиренно плетётся чудак по кружному пути.
В одежонке истрёпанной. Грустен. Подавлен. Тих.
Эпилога банальнее сложно, пожалуй, найти.