***

за белыми вставнями окон - апрель,
такой же, как был - с чернильно-весенним асфальтом,
сплетенный хроникой невечности базальта,
а я на нем, как тухлая форель.

деревья теряют моменты, остававшиеся листы,
паяет весеннее солнце жилки бетона,
спросила меня (печально) одна ворона:
"зачем вам поэты без иронии простоты?"