Ну, не дано мне, быть поэтом,
Ну, не дано! Кого винить?
А слово вяжется куплетом,
Сплетя из букв тугую нить.
Мне не дано на зорьке ранней,
Глаза уставив в потолок,
Помыслить о заботах давних,
О рифмах, музах за столом.
Мне не дано как по заказу
Стихи писать о том, о сем.
Мне это не далось ни разу,
Приходят сами ни о чем.
Или о чем не мыслишь даже,
И вот они все тут как тут
Из подсознания отважно,
Все как солдатики идут.
Маринка, друг, ты - литератор,
Скажи мне, правды не тая.
Ведь не поэт я, просто автор,
Но врач я, вот стезя моя