Писал чудак "стихи",
И думал, что от Бога
Слова идут.
Не видел ничего вокруг.
И роза на окне,
И женщина, что рядом,
Цвели и вдохновляли
На Жизнь,
А не на бред,
Который он творил....
Цветы уже не поливал.
И ласки больше не дарил.
Слагал слова в слова.
Но смысла в них и сам не находил.
Завяла роза.
Женщина ушла,
Уставши от нарцисса созерцанья.
Он - не поэт.
Он просто рифмоплет.
Строка его не птица, не парит среди веков.
Лишь лепестки усохшей розы, что сам не поливал.
И горесть женщины, что ласки ей не дал.
Слова его - лишь попросту слова.
Любовь его мгновенна, коротка.
Что не почувствует никто,
Кто - он, и слово его - что.