Был вечер.
То ли дождь, то ли луна,
Скамейка во дворе,
Бутылка красного дешёвого вина.
Перед глазами проходила жизнь,
Взгляд изучал сырой асфальт,
А в черепе с обратной стороны
Листала память жёлтые свои листы.
И одиночество за памятью пришло,
И миг настал – остановилось колесо.
И мир, подвижный и живой,
Вдруг стал статичный и немой.
Всё обрело свои места.
Вино, луна, жизнь, суета.
И в это непонятное ничто,
Вошёл, как видимо, никто.
Он сел, он попросил вина,
По-русски крякнул,
Выпил всё до дна,
И одиночество ушло,
И снова закрутилось жизни колесо.
И он внимал, он понимал,
Он ничего не осуждал.
И уходя, сказал, не открывая рта:
- Я стану приходить к тебе.
Молись и помни обо мне.