Они пили по пятницам порох, замешанный в роме
Всякий раз просыпаясь потом в незнакомом доме
Раз в полгода исправно висели рядком на рее
Там где птицы крылами подсоленный воздух бреют
Всякий раз они грызли веревки, резали, рвали
И под пристанью спали месяц, вцепившись в сваи
Но всегда дожидались луны и попутного ветра
Уходили на старой шхуне от верной смерти
А потом, когда мстили, бывали скупы на издевки
Ну а если не мстили, просто ходили по девкам
Пили порох, нехитро замешанный в горьком роме
Их теперь не найти ни в одном незнакомом доме
Они носят рубашки, максимум свитер в клетку
От кого-то ушла жена, у кого-то детки
Кто-то спился, забылся, исчез из цветных фотографий
Кто-то ехал на службу, машина попала в трафик
Попрощался с карьерой, зато все в порядке с личным
И никто себя больше не чувствует в мире лишним
Это правильно, хоть и не пишут об этом в книгах
Книги только для тех, кто всегда неудачлив в играх
Впрочем, Черные Джеки и сами пылятся в сарае
А они потихоньку готовятся к белому раю
Не терзают свой мозг, не проводят безумные пробы
Лишь порою хандрят, но, наверное, так и должно быть