Липкий рой поцелуев у Ницше во рту,
Привкусы карамели и крови,
Он безумен, он смотрит на пустоту,
Он как прежде играет в героя.
Сядет в кресло, ногою качнёт,
Лютых армий проснувшийся вождь,
Сотни новых солдат в кабинет призовёт,
Вислоусый, растрёпанный, тощий.
Человека с винтовкой увидит в окне,
Часового с глазами убийцы,
И разложит костры на зелёном столе,
И в бессмертного превратится.