Здесь зимы мягче, но ветры – строже,
А летом солнце вопьется в кожу,
Обнимет плечи и глубже, глубже…
И только ночью, слегка остужен
Кефиром местным – как торт глазурью,
Ты существуешь.
У моря галька грубит подошвам
и слово «жалко» сплетает с прошлым.
А холм татарский качает время,
Но сам татарин не ставит в стремя
Шальной ноги - тарахтит машиной.
Бегут спортсмены наверх, к могиле.
Их путь почти что им не под силам.
Иные ж - в гору, изнемогая,
ползут по краю.
А мне здесь вовсе не до любовей
Луна – свечою у изголовья,
Как будто - вправду – средина мира
Тут все неважно, все – мимо, мимо.