Под звуки музыки мир тает не спеша,
Лишь музыканта бледный лик очерчен,
И одиночеству его внимая не дыша
Я удивлюсь, насколько он беспечен,
Легко звенит под пальцами струна,
И маска вновь другую маску сменит
А он поет, так в чем его вина?
Он верен музыке, она его изменит?
И лицедейства свой верша парад,
С улыбкой принимает замиранья
Сердец, что в унисон ему стучат
В лучах ЕГО купаясь мирозданья.
Ты, музыкант, а значит виноват
В том, что чужую душу увлекая,
Приумножаешь боль еще в сто крат
И даришь счастье, пусть земного, рая...
А значит ты вершишь, тебе решать,
Быть палачом, или облегчить муки
И не свои... тебе дано играть,
Так пряча боль бери гитару в руки,
Кому-то улыбаясь в пустоту,
Став королем заветной этой лиры,
В души своей впускаешь, в наготу
Всех, любящих шальные переливы...