И краска типографий губит лист,
И критик забивает гвоздь в обложку,
И эго превращается в матрёшку,
Где каждое звено- плохой артист,
Который забывает погань слов
В моменты ключевого монолога,
Когда морфин окрашивает кровь,
А в каждом звуке- отпечаток Бога,
Но это лишь игра- в ней нет греха,
Как нет костей в фальшивом винограде.
Пусть выпьет благородная блоха
Пурпурный яд из ранки. Боль в квадрате
Не отрезвит апофеоз тоски
Под корнем в знаменателе, а впрочем
Здесь ярый критик, как жестокий отчим
Отравит рифму, точно плоть- москит.